Un peu de poésie de mon pays natal

Québec, 1986 

Un  concours d'écriture  à l'occasion de l'Année Internationale de la Paix auquel je participe avec la vigueur rêche de mon environnement: les lièvres, les crans, les mousses et les sapins  chanteront la paix dans le Recueil collectif  VERS LA PAIX .

De 2020, le texte de présentation de ce collectif d'écriture me semble lourd à porter. 

"Tous ces poèmes ont donc une importance considérable.Ils forment le profil d'un avenir qui sera le lot de leurs auteurs(es) . Parce que cette génération bientôt, aura le pouvoir , et avec les autres jeunes du monde , la responsabilité de la planète. " 

Avons-nous changé le monde ? 
Un peu. Dans les années 80 la discrimination était chose courante: tapette, fefi, kawish, nèg', mongol, accotés... ce sont des mots qui résonnaient à nos oreilles . S'en formalisait-on ? Disons que certains consensus avaient la vie dure  : un couple devait être marié, l'homosexualité devait garder profil bas, les autochtones existaient dans leur réserve, les "races" n'étaient pas des vrais Québécois , les handicapés avaient leur classe spéciale et on ne pouvait imaginer qu'un  mot imprononçable comme désinstitutionnalisation, ferait partie de notre réalité... 


Le monde a-t-il changé ? 

Entre 1990 et 2020, j'ai pu constater que les jeunes élèves que je fréquentais quotidiennement se faisaient chaque année plus tolérants devant la différence. Aujourd'hui, afficher son homosexualité ne fait plus fuir les amis.es. Être en processus de  changement de sexe n'est plus considéré comme une "folie". Par contre, la résistance aux changements est associée à des gestes d'intimidation qui ont quitté l'arène publique pour se retrouver sur les médias sociaux,   Les lièvres de mon poème ne pouvaient prévoir ce nouveau type de colletage ! 


Tout de même,je crois que la liberté a fait quelques pas et que la paix en principe devrait suivre la même trail.  


Félix Leclerc dans la préface de ce recueil écrivait :

"L'espoir que nous mettons dans les jeunes est immense. Il est à vous le monde,la mer, la terre ,les astres, le cosmos, à vous ! Des vieillards vous diront; "Non , il est à nous." Dites leur: "oui,oui" en leur fermant les paupières."

À 60 ans, je suis prêt à léguer "mes bouttes à moi" pour que d'autres , des jeunes, les nomment à leur manière. Rien ne me fait plus de peine que  des dirigeants qui ne savent pas accueillir la génération montante. Le monde change et je me ferai, quant à moi, observateur avant que de fermer les yeux... 

De façon circonstancielle, je pense à cette phrase dans Chien Blanc de Romain Gary : "C'est tout de même triste lorsque les Juifs se mettent à rêver d'une Gestapo juive et les noirs d'un Klu-Klux-Klan noir... "  

Vers la paix, le chemin sera long.

Je poétise en pic à cœur
Et défait la roche qui te couvre,
Belle terre du pays d'ici.
Et chaque furie de ma pioche
En ce vent froid s'amourache
De l'ombre qui la précède.

Ainsi est-elle.

Le perpétuel s'acharne
À éventrer le sol gris
Ce pays en échafaudage.
Je débouche sur une fierté embrigadée,
J'affirme en cela ma débâcle ;
La barre saute, voilà le peuple enfin !

Je ne puis que penser à ceux qui le brisent :
Les rigodons des lièvres qui zigzaguent, en espérance
D'amour et d'eau fraîche, dans les trails fatales,
Où ils crèvent pendus par le collet,
Au bout de la vie,
Entre zig et zag.

Ainsi est-il.

Je baptise dans des braconnages,
À bout de souffle,
Mes bouttes à moi :
La vallée de la faim, la rivière morte,
le crin brûlé, le sapin pendu...

Et je meurs à mon tour
Au bord des dires
Pour que d'autres battent le sentier.

 

C'est une façon à moi de sacrer le camp,
Sans partir vraiment,
De rester un peu, plus invisible,
Comme la perdrix qui glousse,
Perdue dans le gris des automnes,
Cachée et résignée à mourir...

Et si je sortais pour crier victoire ?
De par le fleuve, à marée basse,
avec l'écho langoureux et décidé,
Ce serait laisser battre la vie !

Comme le varech s'enroule à la roche,
tire la vague à la grève,
Dans une inondation tranquille
à coups de moutons blancs, beaux en écumes !
Moi, je ferais de bleu les jours !

Les mousses vertes des crins,
Les sapins et les savanes silencieuses,
Toute cette broussaille sans fin,
C'est le cri du pays,
Qui s'écorche la peau,
À dire la paix possible.

Le fleuve, par l'œil et le vent-murmure,
Fraye dans les terres,
trouvant ce chemin capital,
Dont l'écho salin touche
Les oreilles tourmentées d'aval et d'amont,
Voilà que la paix se forge un son,
Une musique à entendre, à ne plus cesser d'écouter.

En proie aux goélands,
La paix est une liberté qu'on ne doit cueillir,
Que ne vide pas de sa vie,
Qu'on ne protège pas d'une coquille,
Que cela soit est déjà la paix.